Mara es mi pastor, nada me faltará, así leía el grafitti, el grafitero, la pared y la pintura multicolora del esprei de mi amuleto, que siempre, cuando pudo, anduvo cortándonos los pasos, chocando las caderas o las manos si la acera era muy delicada (debió haber puesto angosta, fina, chica, esas cosas), enrendando las marantas cuando le fue posible, lanzando la madrugada en pelotas de color para hacernos, frente a nuestros ojos, la mañana, como siempre.

La alerta roja me indica que regreso al sedentarismo.

Mi corazón se hace una pasita (frase de Marcos Pérez), para que no pases hambre por allá. Y si te da mucho frío, tipa, oblígate a recordar los abrazos y los abrazos, los lunares de alguien en específico, o el día que se te quedó el carro sin aire y no había ni una mísera hebilla, ni un desgraciado lápiz con que reubicar los rizos en la cabellera.

Me rindo ante mi incapacidad de escribir algo decente y que implique toda la carga que conlleva tu despedida. Te llamo. Me contestas mientras terminas de preparar las maletas. Hace un día hermoso. Ninguna lo dice. Porque esta esperando guardar la imagen en un lugar donde pueda saborearla con calma y en detalle. Te extrañaré, Pidoki Saint-Point- me dices que escriba, para luego soltar una carcajada ambas, que convertimos en una. Una carcajada yo me guardo de ti, Maraquita, y la tristeza de tus historias de horror, y la seda de las conversaciones sobre literatura, rock, alcohol con drogas, la maternidad, los árboles, el humo, la sangre y los papeles. (esta sucesión es para que suene poético, estamos). Tus poemas que nunca terminas o que editas demasiado y la tarde aquella en la playa con el amigo. Eso lo digo nada más para que te acuerdes de mi pantalón.

Voy a decirte adiós como la costeñita que soy:
Plushhhh, plush (esto es marejada y quiere decir te espero)

un besotrón,
Y. Ivette