a veces, te confieso, tengo nostalgia de tus labios
de aquellos besos de chopa, acuosos
que fueron mis primeros y mis últimos con una mujer.
otras veces se me atora la nostalgia en todo el cuerpo-hueso
pero más, mucho más, alrededor del torso
cuando sufro de la necesidad crónica de un mero abrazo público
de un gesto táctil que no atraiga la mirada moralista de las masas
pero pasa hembra, que te fuiste, que ya no estás, que no has vuelto
que tienes otros brazos-hombres que te besan
que además de hacerte otra te hicieron olvidar lo de nosotros
nuestras noches tibias de manoseos tibios en los sillones del balcón
nuestro primer y único intento de hundimiento en el matre de mi cama
que todavía hiede a nuevolas mismas sábanas blancas

aún no lo han tatuado con las gotas rojas del estreno. tengo nostalgia, amor

de aquellos nudos de ramas que formaban nuestras manos, juntas

de tus ganas niñas de explorar mi cuerpo y yo con miedo, mierda
miedo hombre deque el cuerpo no tuviera reacción,
deque esta vena tuya, más mía que tuya, que siempre lo sera
no te escribiera adentro aquel te amo que esperamos en dos años
que no firmara en ti un autógrafo
que no pudiera construirte una pared que resistiera taladrazos.
tengo nostalgia, Claudia, por que tampoco he podido despertar, verte a mi lado y dibujarte
porque tampoco pude hacerte la eternidad de hijos felices nombrados entre mano y lengua
la noche aquella del eclipse sobre el techo.
tengo nostalgia, ostia, porque he perdido el cuerpo sin tu cuerpo
porque he perdido años rebuscando una caricia tuya en la entrepierna de la carne
porque no existe nadie que abra un portón a medianoche con la única intención de verme el llanto.
tengo nostalgia, extraña
por lo que fui contigo y lo que no soy.
porque ni soy.
eso sospecho que lo sabes.