No puedo mirar con estos ojos dilatados*
Me incomoda
Decir
Entre burbujeos
Que me ahoga la bruma///
Sigue turbia
Una historia
La Historia
De perder virginidades
A manera de tropiezo///
Nadie sabe que se pudre
Desde adentro
No hay otra manera de concebir
El útero…
No hay otra manera de
Decirse
Paridos
De un volcán que eructa
Oraciones sin verbo…
Es la maldita situación del agua por todas partes
Excusa del Verbo ausente
Es la maldita situación del sol
Arribando pieles
Al mediodía
Como si el carimbo
Fuese estigma
Genésico
Y en cadenas
Se estipula
Nuestro cordón umbilical
Hay una tierra
Que apiña tierra
Dentro de pieles
Que apiñan poros
Que apiñan sudores
Que apiñan colores
Que apiñan fronteras
Llamadas razas
Que se calculan
En porcentaje
De contenido genético… (y tu abuela, ¿a dónde está?)
No, es imposible mirar con estos ojos dilatados,
Con la piel derritiéndoseme en plena
Milla de oro
Como para fundirse en monedas
De intercambio sanguinario
Aquí el mercado negro
Juega con las pelotas de los ojos
Para abarrotarlos
De nieve mezquina
Aquí tenemos clavos por ojos
Vendemos cuerdas vocales
Para dejar de entonar gritos
Que son decoro de pocos
Cuando nos faltan
Agallas para engullir
Carne humana
Aquí no hay otra
Que la de detenerse
En primeras planas tradicionales:
Y reinventar titánicamente
Las esquinas de los cuerpos…
Es cuestión de nombrar, y renombrar,
Hasta que siga pasando el peso
Como papa caliente
Y nos sigamos mordiendo la cola
En la misma herida que secreta
Sal
Hasta decir que es de estrangularse
La maldita situación del agua por todas partes
Que es imposible salir
Cuando las orillas
Son fronteras indomables
De carreteras sin fondo
Que no alcanzan
Ni pa coger viaje…
Protesto “posteando” en mi mismo trabajo, ya que esta pequeña mafia de derivas nunca se digna a comentar sobre mis textos, no sé porqué…Pero me hacen falta sus comentarios, puñeta…Si no les gusta, no me tienen que dar la palmaíta en la espalda, pero si les funciona algo del texto comenten ¡coño! he dicho…
jajaja. a que sabías que iba a ser yo la primera en caer en el azuelo de la nena malcriá. yo y mis instintos maternales, jaja, pues a eso voy. kari, hoy una mujer muy sabia me dijo que la inmediatez virtual no equivale a…ay, no me acuerdo ahora cómo lo dijo, pero en fin, la respuesta o el comentario, aunque es lo que todos queremos leer, no es indicativo de calidad, necesariamente. digamos que el barómetro es distinto cuando se trata de “una emisora de radio textual”, como dice el jingle. una escucha (lee) y digiere los textos a su ritmo. a veces me dan ganas de contestar en el texto de alguien que pasó hace semanas a las sínsoras del archivo y por eso dejo de hacerlo, porque me imagino que la persona ya no lo va a leer. tu poema me hizo pensar en los poemas de Lorca y Vicente Alexandre que trabajan el cuerpo como objeto poético estéril , lo que me gusta porque apela a unas situaciones que aunque no parezcan son muy políticas. en la distribución de poderes, el cuerpo fértil equivale a la manera tradicional de procreación, y escribir es crear, como una manera de parir, sin embargo, siempre esta el estigma de que si no se tiene sexo para procrear no hay fruto, implica esterilidad, y eso trae un chorro de connotaciones. estos poetas crean a partir de imágenes estériles, de cuerpos cóncavos, y transgreden ese espacio de tradicionalidad, en cuanto a las metáforas de creación artística. así sentí tu poema. Este es un poema lleno de forma de creatividad, trabajando sin embargo con imágenes de no reproducción. piñera es otro que habla sobre estas inversiones, por eso en “la carne” en vez de ocurrírseles a los habitantes del pueblo procrear en la adversidad manos que trabajen pa sacar al pueblo de la ruina deciden comerse unos a otros.
y deja las rabietas, coño, que se supone que yo esté escribiendo mis papers.
perdón , cuando dije Alexandre quise decir Cernuda. Tengo a los del 27 enrredaos en la morusa. y otra cosa, dando y dando pajarito volando, o dime a quién le posteas y te diré quién te postea, esa es la ley de murphy del blogueo.
besitos
Karina, no te sientas mal, es verdad lo que dice Mara. Creo que las razones para comentar un escrito no tienen que ver con la calidad. Es al azar. A veces veo algo de un escrito que me estimula a comentar, sin que me guste más o menos que otros. A veces un escrito me gusta mucho pero no encuentro nada que decir. También lo que dice raquel: todo lo que has escrito aquí me ha gustado, pero no sé mucho de poesía, así que por lo general no me atrevo a opinar. Entiendo de dónde viene tu rabieta, yo también me siento inseguro cuando posteo algo y nadie dice na.
que bella! tambien protesto por ser tan cabrones nosotros! ainda nao o tenho lido, garota. francamente no te puedo servir de mucho aqui, mami, porque en poesia soy un asco, salvo para hacerte porras y piquetear contigo.
es verdad lo que dice mara (no se si todo, pero me refiero a lo ultimo). justo estaba estudiando de latin a estas horas y se me ocurre decirte, Karina, que el silencio puede deberse un poco a que eres “postera” transeunte: entras, sales y no sueles dejar marcas en otros escritos. no quiero decir que no se comente por venganza (me niego a concebir esa infantilidad aqui), pero si por falta de dialogo. Ves? ya te llenamos el post de comments.
amen…así pues dejaré de ser invisible, dando y dando como dice la mara!!! Kariños virtuales…